За окнами в десятый раз за вечер - дождь,
И тени пыльных роз на занавесках,
Мне странно оставаться здесь с тобой,
Мне хочется уснуть и видеть сны.
Ты говоришь, танцуешь или пьешь,
Как персонаж дурной французской пьесы,
Ты можешь бросить все на полпути,
Но знаешь, что пути не существует.
Мы ляжем спать не раньше четырех,
Ты будешь грустным, взрослым и серьезным
….
И будет день - один из сотни дней,
Которые приходят слишком поздно…
Мозаика деталей и углов
Никак не сложится в единую картину -
Так просто - мякоть сока, мягкость слов,
В расческе - паутина (рыжие и черные)…
Черные…
Вот черт.