меня отвезли на кладбище
нет, не насовсем, на часок всего лишь - родственный долг по поддержанию последнего приюта давно ушедших...
это место отнюдь не наводит на грустные, подавляющие мысли, напротив - только на философские, после чего в голове будто открывается третий глаз - внутренний, наиболее зоркий. Начинаешь видеть то, о чем ранее не думал, не задумывался, не понимал, не видел...
Как только сворачиваешь с городского шоссе туда, тяжело наваливаются воспоминания. Прошлое. Но и это не все.... Есть деревеньки, маленькие и абсолютно ирреальные, мимо которых проезжали мы, такие знакомые с детства, которые еще живы, вполне функционируют, дышат, коптят небо... и чувствуется, что будут коптить еще не один десяток лет - слишком уж близко они расположены к центральным магистральным "артериям" города.
Но нам нужно ехать ещё глубже. И в какой-то момент словно пересекаешь невидимую черту, и оказываешься... в книге С.Кинга (ну, а кого же ещё - этот человек знал о чем писал!) Очень уж остро ощущаются эти самые дыры, протертости между мирами, червоточины... как это не назови. Вот только делают их не лангольеры, а огромный, жирный и ленивый червь по имени Время.
И с этого самого момента, с короткого мгновения пересечения мифологической черты, рубежа, Рубикона, - ощущается это самое. Что это? Вечность, или всего лишь её дыхание... короткий выдох... или Безвременье, или точка пересечения миров (ака Темная башня?), или всего лишь что-то вроде Крауч-энда, только без монстров и чудовищ...
Да, что бы ты ни делал... Шаг по каменистой, сухой траве - и поднимается целый фонтанчик пыли, мгновенно оседающей на кроссовках и штанинах. Смешной и анекдотичный дядечка старой грязной телеге, в которую запряжена шоколадная лошадка... - дядечка меланхоличен и туповат на лицо, а лошадка похоже отдает каждый свой ужин врагу. Жалкие полуразвалившиеся деревянные лачужки, которые и строениями назвать теперь смешно и стыдно, а уж гордое название "дома" они утратили еще при царе Горохе. Поля, со свежими посевами. Поля с жирной землей, по которой лениво ползают огромные сельхозмашины, разные сеялки-веялки. Маленькие озерца, серебрящиеся на пронзительном ветру каким-то совершенно фантастическим, неземным цветом... озерца того самого цвета, который так любят фантасты - цвета сплава летающей тарелки. Канавы и вымоины, в которых прячутся лужицы с никогда не пересыхающей гнилостной водицей. Одинокий велосипедист - жилистая тетечка, сосредоточенно крутящая педали и посматривающая назад каждые тридцать секунд - не свалилась ли авоська с продуктами.... Родная до боли в сердце деревенька, спрятавшаяся за лесочком - то ли она есть, то ли нет её.... Призрак это, всего лишь призрак.
Все это. И, конечно же, ветер. Ветер, ветер и еще раз ветер.
А само кладбище..? нет, ничего мрачного. Напротив. Такого умиротворения, успокоения и утешения не испытывал давным-давно.
Покой. Покой и тишина.
Current music: Наутилус Помпилиус - Титаник