Умирание… смерть… разложение… тлен… исчезновение…
Всё это слова взаимозаменяемые, можно сказать - в определенном смысле - синонимы.Но в мировой литературе и особенно беллетристике вполне целесообразно наличие некоего понятия, обобщающего эти все слова. Это будет некая аллегория смерти. Возможно, трудно назвать вот так навскидку хоть одно из этих обобщений, но… кто понимает, тот поймет. Ну-у… Из последних тем, к примеру, вампир – ежу понятно, что это почти неизбежная смерть. Катастрофа в виде метеорита или цунами… угасание Солнца… даже слэнговое "полный кирдык" (когда мы говорим: "Ему пришел "кирдык" – сразу понятно что с этим самым "ним" произошло).
Ч-черт… понесло меня в не ту степь. Перечитала и ясно мне – совсем не о том речь. Но не могу я сказать точнее… Кипит мой разум возмущенный.
Трава. Самая обыкновенная трава! Вот наиправильнейшая аллегория. Жизнь в её самых простых и гениальных проявлениях оборачивается смертью, разрушением…
Вот жили люди: был дом, возделываемый огород, поддерживаемый на сельском уровне быт, куры там всякие… Люди жили, пили-ели, к ним приезжали дети и внучки – деревня была. Потом люди ушли… прошло время и выросла трава - доминирующим растением осталась крапива, но ведь это все равно трава – в два человеческих роста. И трава поглотила всё!
Она съела остатки разрушенной хатки, съела двор (в памяти земля утоптана и спресованна так, что казалось невероятным, что на ней может вырасти хоть одна травинка в ближайшие лет сто), съела огород и подступы к нему. Съела всё…
Это Мир Смерти. Это джунгли, в которые оказалось невозможным углубиться даже на метр. Это несколько соток, застывшие посреди почти умершей деревни монолитной травяной глыбой. Это Ничто. Это смерть…
Можно опровергнуть, сказав, что все наоборот. Что из жизни возникла новая жизнь – мол трава это тоже маленький мирок, кусочек микрокосма. Но нет. Это не так.
Что-то в глубине сердца подсказывает мне, что это не так… так не может быть! Совсем иные ощущения охватывают с головы до ног, когда пытаешься продраться сквозь злобную крапивную поросль и кустарник к тому, что было тебе дорого много лет тому назад.
И что-то подсказывает мне, что я туда больше никогда не вернусь. Даже если будет возможность… Это как прикоснуться к Смерти и остаться в живых, но с высосанными из души добрыми воспоминаниями детства…
Это слишком сильная боль.