За рабочим окном куст сирени.
Небольшой, не дотягивает до второго этажа жилого дома. Но он прекрасен! потому что усыпан белоснежными кистями цветов! Смотрю и понимаю, в этом что-то есть. Что-то гораздо большее, чем просто куст сирени, пусть даже очень красивый....
И каждый раз думаю, что мне хочется сложить стихи про этот куст, про эти белоснежные кисти, которые как нежданный снег... про красоту и всё, что навеяно этим кустом. Хочется сложить стихи. Но почему-то не могу. Вот казалось бы, ну что такого, дайте предмет и немного времени и будет вам рифмованное четверостишье. Или даже два. Но... не могу даже строчку.
И, казалось бы, хрен с ним! ну что стихи, всего лишь рифмованные строки. Даже самые хорошие стихи - не более чем слова, красиво расположенные на бумаге. Они не передадут красоты этого куста, не почувствовать и запах - дурманящий аромат!....
почему-то именно от запаха сирени перед глазами картинка: старинная библиотека - каменные стены, грубо сколоченные деревянные полки, толстые желтые "плачущие" воском свечи в медных, покрытых налетом патины, подсвечниках.... и книги - старинные, рукописные, толстые фолианты, потертые, в переплетах - кожаных, отделанных металлом и инкрустацией... вот пюпитр с открытой книгой, там картинки, нарисованные от руки, и неразборчивые письмена - то ли латынь, то ли руны....
..........
И всё это сирень. Точнее, её запах. А еще точнее, все вместе.
И кто скажет, что это не стихи, пусть первым бросит в меня камень.