охо-хо...

где-то там, не за горами, этот чертов дамский праздник - массовая истерия, квинтессенция пошловатого розово-красного варева и нелепых бравурных здравиц.

А значит, пришло время писать сочинение на заданную тему - "Почему я не терплю 8-ое марта и как с этим бороться". Но не ждите. Ничего подобного не будет. То есть все это останется там, где ему самое место, - в голове, а словесный фонтан красноречия заткнут пробкой. Я в депрессии.

Впрочем, я готова была бы смириться и отчасти радоваться вместе с подавляющим большинством, если бы... О, ну разумеется, этих "если бы" набирается вагон и еще маленькая тележка! Если бы был хоть один шанс из миллиарда услышать в этот день то, что я действительно хочу услышать и от того, от кого хочу... Если бы вместо дежурного шоколада, нудно вязнущего в зубах, и набивших оскомину брелочков-сувенирчиков кто-нибудь догадался преподнести нам что-то стоящее... к примеру, бутылку троекратно очищенного настоящего ирландского виски или коллекционный консервный нож или толстый томик Брэдбери, на который я положила глаз уже давно или ... да мало ли что еще!

Если бы... если бы... если бы...



Однако, я рискую нарваться на грубость или летящий тапок. Хватит, затыкаюсь. Иначе есть все шансы помереть от отвращения к самой себе.



... а "бриджит джонс" на ночь вредно! свидетельствую, ваша честь!!!